QUIETA!

QUIETA! um solo para a Paula Rego

QUIETA !

( um solo para a Paula Rego)

Olho o quadro da pintora Paula Rego
com o mesmo titulo, vejo uma mulher sentada
de braços cruzados, escondidos atras das costas,
de pé descalço um sobre o outro, a boca fechada,
o corpo em tensao, ela é provocante e submissa.
O cinto do vestido esta desapertado…
Detalhe que me reveala a sua dupla postura,
disponibilidade ambigua, oferta e fechada.
Tento agir na periferia do gesto pictural,
resistir à aparente imobilidade do personagem
e de combater a sua violência,
nao esposar o conforto da fuga, inclinar-me até à queda,
quando a fadiga nos surpreende.
Enfim, se eu gardo a postura vertical face aos eventos,
é porque me dou um certo tempo para vos abordar.

LM, Paris Setembro 18-09-2007.

Criaçao em 2002, Tremplin Théâtre, Paris.

Textos poéticos : Pedro Tamén, José Luis Peixoto.

Coreografia, interpretaçao, fatos :lidia martinez

Musicas :Luc Ferrari, Gordon, Pena, Tozé.

Paisagem sonora :Thierry Jousse, LM.

Criaçao luzes : Clermonth Pithan, Patricia Godal

Vidéo : Valeria Richeti

Fotografias : Véronique Dandeker

Este espectaculo foi apresentado em Paris no Théâtre de L’échangeur,

em Junho de 2006.

lidia martinez reside em paris desde 1972, onde trabalha no dominio

das artes plasticas, dança e escrita.

Representou a França e Portugal em diversos eventos internacionais.

Prepara em Paris três novos espectaculos para 2008.

Um duo sobre a obra da Paula Rego, e duas peças curtas de teatro.

Uma exposiçao para Portugal sobre o mito da inez de Castro,

encontra-se em elaboraçao.

lidia martinez

http://www.autre-cas.blogspot.com/

Lost something

A imagem de Maria é o silêncio, a estatua.

A adoraçao ou « o sofrimento da luz «, Goethe.

Aquele que guia é guiado.

A queda segue a luta com os passaros.

Dançar o rastro, o espaço entre duas cicatrizes.

O segredo, a uniao dos contrarios.

A minha recusa é a recusa.

O nao inscreve-se em maisculas na fronte.

O orgulho do barroco e a minha memoria de tudo.

Os rastros sao as ressonâncias.

« La petite musique “ vela sobre o silêncio,

continuo imovel.

Deitada no chao estremeço.

Uma paisagem desenha-me no rosto,

as rugas da infância.

Dentro do caos, o silêncio.

O silêncio de Auschwitz,

pesado abandono de chumbo,

num peito de algodao.

Suspenso no vacuo indizivel,

o esquecimento.

Na imobilidade segura,

tudo se rasga.

A dança recusa-se, acumulo as suas recusas.

O corpo procura o repouso,

lembra-se tao pouco da unidade.

Aprendo as palavras.

Avanço e ja a vida nos ultrapassa.

O gesto fissura-nos a memoria.

O corpo magoado perdura na sua mortalidade,

no seu cansaço quotidiano,

a arma contida no gesto do consentimento,

no da recusa.

Corpos reclamando espaço,

respeito, autoridade.

Dançamos e construimos o nosso corpo

nesta graça,neste sofrimento.

O corpo difère do coraçao.

Les heroïnes souffrent...

les héroïnes penchées souffrent d'une belle définition

Un garçon debout court dans la poussière un matin plein d'oiseaux.
Julie court au désastre, même si elle exécute sa disparition.
L'intime et le monde jouent de l'espace
et mon souffle court vers la plénitude de l'instant.
Comme dans des moments de pause,
les héroïnes penchées,
souffrent d'une très belle définition
du corps anthracite.
Livrées aux profondes marges de la connaissance,
les femmes ont comme option, de décoller les deux,
peau et sens. ,
Un hêtre boisé est suspendu
au plafond tenu par trois cintres en merisier,
Rien de tout cela fut facile à équilibrer sur l'accoudoir.

.
LM, mars 08

Paixao nas pregas juntinhas do meu vestido, humido da noite, fresco na madrugada.
Dei à luz um mistério re recomeço
o ciclo da ressurreiçao.
inez, Paris, 2008.

o pé da ternura

(...) rodando a simetria de um passo
para outro dançando a sos, com o vento.
LM. 30.09.08

ATOPIES

PAROLES

données

entassées

poudrées

cimentées

chorégraphiées
encastrées
naturalisées,
proposées
recueillies
guérisseuses
infinies
gourmandes
coupées
cutting-writting
genre
peintes
urbaines
slameuses

pas slameuses
étrangères à tout
néologissiènes( surtout)
rares
cuites
épluchées
furibondes
calmes
grosses
palmées
circonstancielles
gonflées
saccadées
georgiennes ( à cause de Paradjanov)
Pessoanas à cause de Pessoa
Tsvetaionavas
A cause de marina
De lettres d’amour

A cause de marina et de la reine morte

Lusitaines à cause moi

Tarkovkiennes à cause de l’amour pour lui
Imagées tiens !

A suivre parce qu’ infinites...

Sur la danse

Jusqu’à ce jour, j’ai pu creuser le corps.

Cette avancée est une large glissade

au milieu d’un monde qui bouge sous nos pieds.

Ma conscience s’élargit, faisant d’une lointaine

constellation, la lecture précise et éclairée du temps.

Les jours s’épuisent, coulent dans leurs nuits

et tout pèse son poids.

Je continue d’être étonnée, la surprise me gâte encore.

Contre l’immobilité, je déploie les bras

comme un fier arbuste.

Laissez votre regard en éveil.

La danseuse murmure vos prénoms, dans ses poches

deux cailloux se frottent.

Elle vous offre cet instant où la traversée est un abandon,

une petite guerre vient de s’inscrire dans le vide.

De loin, mes doigts bougent, ils s’écartent, impuissants,

et n’inscrivent rien d’autre dans le monde,

que leur furtive maladresse.

Vos yeux effleurent ma peau, elle imprime une mémoire

que l’on sait si périssable.

C’est peut-être cela qui est douloureux,

la conscience à travers le corps,

que tout geste contient son début et sa perte!

Alors, on s’abandonne au silence, complices

Il y a néanmoins des silences qui nous répondent de loin.

L’infini me touche les pieds et me contraint à la danse.

Je ne regarde pas le fil de l’horizon

pour me noyer dans la mer, mais pour devenir ce même fil.

Un si court instant et me voilà replongée dans l’indicible.

Je subis l’effort de la contraction du temps.

Les os se sculptent eux-mêmes de l’intérieur.

Je ne rêve pas, j’écoute.

J’ouvre tous les doigts pour effeuiller la nuit

et l’immensité des peurs.

Je m’endors aussi entre la marge et le fleuve.

Je rêve encore et je vous écoute.

Je suis le pas du dormeur, je ne suis que lui.

Je suis vaincue et à l’abri.

Je suis la cible, le front tendue vers la pierre.

Je tremble de ce que je dis.
Aucune résignation n’est possible.

Le silence est ma seule conversation.

Le silence est ma seule sustentation.

Le silence est ma seule chimère.

Rien de ce que j’entends là, n’a pu être voulu.

La voix me plie les doigts, elle est enfant philosophe

tout juste déroulé de la soie.

Vos yeux me pèsent, ma nuit est dedans.

LM, Paris